ГЛАВА 13
Я не знаю, что сложнее – рассказать про свою боль или про её счастье. В январе они сняли другую квартиру. В августе следующего года – сыграли свадьбу. Димка был счастлив. Она – тоже. Меня там не было. Но я знаю. В марте, через восемь месяцев после свадьбы, она стала мамой. Дочка. Юлечка – младшая. У них, почему-то рождаются девочки… а я всегда хотел, чтобы у меня тоже была дочка. Её не будет. Не будет у меня дочки. В апреле – Дима и обе Юли вселились в собственную квартиру. Свою собственную. Сами. Без чьей-либо помощи и кредитов. В Ломоносове. А ещё через год, в октябре – у них родился и мальчик. Да, Лёшка. Прости, Димка. Прости за то, что иногда она плачет, даже будучи счастливой. Прости, но иначе не могло быть. Вы бы не встретили друг друга. Это чуть горчащая плата за счастье. Простите меня оба. Я знаю, что вы любите друг друга, я знаю, что ничто не разлучит вас. Я знаю, что вы знаете, что такое счастье и какова его цена. Простите, милые и любимые. Простите, что иногда я смотрю на ваши фото и мечтаю, чтобы на твоём, Димка, месте был я. Но этого не будет. Мы больше не увидимся. А слёзы со временем пройдут. Ведь иногда жизнь – это сон. И это к лучшему… Помните Шекспира? «Мы сделаны из того же вещества, что наши сны… И сном окружена вся наша маленькая жизнь». Простите, я люблю вас. Димка, Юля, Юлечка-младшая, Лёшка…
